LO MIO

     Estoy  aquí, en  lo mío. En  esto diminuto, intrascendente, que  llamo "lo mío" como si  estas palabras fuesen  una  definición  clara, concluyente; como si  pudiesen  indicar  o sugerir  algo  concreto.  Estoy  en  lo mío  porque  soy  yo  (esto  último  me  parece  casi  indudable, dentro de  ciertos  límites),  y  por  tanto  no podría  estar  en  otra  parte.  (Aunque... no  es  seguro  que  quisiera  estar  en  otra  parte.  Ni  siquiera  es  seguro que deseara  verdaderamente  estar.)

     Vivo  encaramado  a  un  espléndido  árbol  otoñal, de  lustrosas  hojas  rojo  y oro,  donde  sólo el  viento  del  crepúsculo anida.  Existo  absorto, mirando en derredor con  una  curiosidad  apasionada,  aunque tan   breve  que  linda  peligrosamente  con  el  descuido. Contemplo  fijamente  un  pájaro  que  explora  la  fronda  con  ojos  saltones, o  el  vertiginoso  escabullirse  de  un  insecto -un  movimiento  de  tal   intensidad  que  parece  un  fin  en  sí  mismo-, o  el   rítmico  mecerse  de las ramas  bajo  el  soplo  fresco del  aire. Vigilo,  aguardo, busco. ¿Qué?  No  lo  sé.  Algo.

      Absorto,  observo, soy.  La  estructura  viviente de  una  hoja  -abanico de  nervaduras  por  las  que  borbotea  su  sangre  verde,  nítido  contorno de  bordes  y  pecíolos-  o  su  piel  firme,  tersa,  pueden  dar origen  a  una  atención  reflexiva,  terca,  intensa.  Hasta  que  otro estímulo eclosiona  y  se  impone, descartando  todos  los demás. Siendo  tantos,  y   tan  variados  e  interesantes  esos  estímulos,  la  contemplación  deviene   incesante,  aunque  su  objeto  se  desplace  permanentemente  y   cada  uno  de  tales  exámenes  resulte  incompleto  por  fugaz.  Pero  no  me  importa:  soy   hombre  paciente;  no  tengo  prisa  por  recopilar todos  los  datos  empíricos  para  arribar  a  conclusiones.

 

     Sin  embargo,  no se  confunda  esto con displicencia.  No, no, ciertamente  tomo  muy  en  serio  mi investigación,  buscando  en  todos   los  fenómenos  observados  un  significado preciso. Analizo  cada  uno como  una  manifestación  trascendental  que  es  preciso comprender  y  explicar (aunque  ignore  la  razón de  tal  necesidad.)

     No  se   me  oculta  que  esta  metodología  experimental  conlleva  inconvenientes, a  causa  de  la  celeridad  -que  algunos  colegas  consideran  excesiva-  con que  se  suceden  las  exploraciones. Admito  que  con  frecuencia  se  solapan  imágenes,  resultando de  ello  una  mezcla  completamente  aleatoria  de  relaciones  causales. Así,  puedo desarrollar  sorprendentes  deducciones  e  hipótesis  acerca  del   pájaro, originadas por  el   insecto. O  viceversa. (Como  lo  más  probable  es  que  nada   tenga  en  verdad   un  sentido, esta  mínima  confusión carece de  importancia.  Además, considero  que  así  se  enriquecen  los  resultados, dotándolos  de  un  toque de  singularidad,  extravagancia  o  exotismo,  que   puede  despertar  el   interés  de  la  gran  masa  ignara,  siempre  pendiente de  lo  novedoso  y   fascinada  por  lo  aparente.)

     Debo  aclarar   que,  en  caso de  no  haber  ave  o  insecto  alguno  (o  cualquier  otra  especie  de  animal,  vertebrado o  invertebrado,  incluyendo  los  mitológicos)  yo  me  lo  invento. Y  ya  se  sabe  lo  arduo, complejo, que puede ser buscar significados en cosas  inventadas. Aunque muchas veces son las  más interesantes. (Y  quizás  sean,  también,  las  únicas  que  pueden  significar algo.)

 

     Mi  interés  científico  nunca  se  centra  en  el  tronco.  Estoy  trepado  a  él, de  modo que carezco de  la  necesaria  perspectiva. No  estoy  dispuesto  a  apearme  para  estudiarlo  correctamente;  temo -¡torpe  y  viejo de  mí!-  no  ser capaz  de subir  de  nuevo. Además  ¿qué  sucedería  si,  al  pisar  el  suelo, constatase  que  también  el  árbol  es  inventado?  Uno  no  puede  trepar  a  un  tronco  inexistente. ¿O  sí?  (Querer es  poder, dicen  algunas  gentes.)

    Alguna  que otra  vez  me  he  planteado  que  mi  esfuerzo  analítico es  inconducente, ya  que  nunca llego a comprender nada en profundidad. Pero no me desanimo. No soy  hombre fácil de desanimar. El reconocimiento de  la  propia  ignorancia  es  inherente  a  la  voluntad  de  aprender. (Que  aprender  no sea factible  no   invalida  esta   proposición.  Los  intentos  fútiles   son   precisamente   los  que  exigen  mayor esfuerzo. Y,  finalmente:  que  una  cosa  sea  imposible  es, tal  vez, la  razón  más válida  para  intentarla.)

     Por  todo  lo dicho, sigo en  lo  mío.  Por  ahora. ¿Dónde, si  no?