BURBUJAS

En el hueco sereno de la tarde de otoño

–lo más profundo y frío de un ocaso violeta

surcado por blancuzcas

nubes

deshilachadas-

el viento trae y lleva,

lleva y trae

retazos de otras vidas, diminutas

burbujas coloreadas –rutilantes quizás, quizás sombrías-

como traviesas

pompas

jabonosas.

Huye  rápido el día.  Se presienten

ausencias.

Tal vez por ello, brizna

que cruza el aire al irse cárdeno de la tarde,

algo,

tal vez un eco mudo de relegados sueños

-mitad novel recuerdo, mitad añejo mito- pajarea

desplegando delgados alirones fugaces

en el azulnocturno firmamento

de la memoria.

Entonces, en el alma –eso que  llaman alma- germina taciturna

una huella indeleble

menuda,

pudorosa.

Y trasoñamos.   
En un instante somos universo,

en otro instante

nada.