Noche de niebla, lunes que se alarga. Claro resuena Schubert tristemente. ¿Es mía la tristeza, o es del piano? Pausado afligimiento, lenta noche; incierta y vasta niebla. Débiles y en penumbra las nostalgias, crisálidas de frío. Dulces y centelleantes y nítidas las notas, teclas blancas: Impromptu en la bemol que se termina.
Se retuerce la bruma, sacudiendo sus brazos de quebranto. Esconden sus latidos las ausencias. Sólo desierta calle, sólo nocturna merma.. Libro no escrito el ansia, teclas negras. Schubert y yo, la noche dilatada.
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