martes, 28 de febrero de 2012

CANTO PERDIDO

          El tiempo no es un río que canta.
              Idea Vilariño


Cantaba. Recuerdo su música sola,
su música loca de piedra y de trigo,
de espiga y de viento, de piedra y de olvido.
Cantaba, recuerdo.  Y el aire dormido
-recuerdos de piedra, de tierra, de trigo-
el aire se alzaba dorado de estíos.
Cantaba en mi oído, recuerdo. Y ahora
silencio. Silencios y olvidos; el aire
que duerme, la tierra que sueña y el río
desierto, segada su música suave
de brisa y olivo.

Cantaba, recuerdo.  Su canto perdido
es hoy la memoria de un canto, y el frío
de ausentes, remotas palabras;  el miedo
de voces surgidas de nuevo... ¿De dónde?
Las voces que dicen en otros oídos
los mismos vocablos con otro sonido,
los mismos acentos con otro sentido...
Lo mismo, lo mismo girando y cayendo,
la música sola de viento y de trigo
rodando y huyendo, cantando en el río
para otros oídos.

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